"Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,"

Mediodía de primavera a tres grados.

Una ciudad sin primavera, una ciudad sin flores, sin moscardones pesados que empiezan a dejarse ver a mitad de marzo.

Quedan seis días para primavera.

Y supongo que un año más, la gente volverá a acortar sus camisas, sus pantalones, sus faldas, volverá ese olor, ese olor que poco a poco irá evocando a las arenas que se funden con el mar.

Supongo que todos esos nidos colgantes de los aleros de las casas volverán a tener inquilinos.

Todos nuevos según cuentan.

Nuevas como las margaritas que en sus reinos cercados por badenes de cemento inclinado nacerán tímidas, para dar un poquito de color a las zonas verdes del ayuntamiento.

La gente sin embargo, no cambiará, será como hasta ayer, será como mañana.
Nos dará igual que la vida venga, o la vida vaya, un éxodo de color desde el averno a nuestro pies no nos va a conmover.

Ganar la quiniela sí.

Follar una noche tonta, también.

Aun nos creemos románticos, aun nos creemos defensores del débil, genios incorruptibles, Él no lo era, Ella tampoco, nosotros menos.

Echamos de menos la primavera, claro, pero es que echamos de menos tantas cosas…

Olvídate de todas las despedidas inamovibles, de esos “hasta-nunca” que, más te emperres, no se convertirán en “Hola-he-vuelto”.

Disfruta de las margaritas, de los gorriones que estrenan plumaje, de las golondrinas que vuelven de vacaciones, del olor a acera caliente, de los perros que encelados muestran al mundo su amor, de los chubascos de marzo y abril, de los niños que pueden jugar hasta las ocho en el parque sin miedo a que les caiga encima la noche.

Hay miles de cosas en las que cagarse, el ciclo estacional, no es una de ellas.

Piensa:

¿Qué sabrán las estaciones de los hombres? ¿A caso sabe el invierno lo que es el frio? ¿Sabe el otoño de Septiembre y de su melancolía? ¿Sabe el verano, todas las vidas que trastoca, todos los ancianos que entierra, todas las ilusiones que mata?
Pues que sabrá la primavera…

No sabe lo que es el recuerdo, no sabe lo que es la ilusión, pero sabe afirmarse, sabe imponerse, sabe hacerse amar.

Como pasa el tiempo, soy un año más viejo que la última vez que nos vimos, pero tu estas igual, por ti no se pierden los abriles, te haces envidiar.